La primavera duro apenas unas pocas semanas. ¿Acaso se suponía que iba a durar más?. El constante otoño volvió para humillar ilusos. La mediocridad resurge en los corazones. Vueltas de tuerca inesperadas, vueltas de página.
Los arboles desnudos cuentan las horas. Los grises represores desfilan otra vez. Mañanas de tristeza suceden a noches de olvido. Sobredosis de sueños aun sin completar. Incurables deciden volver a casa para empezar.
Piloto automático en soledad desolada. Autómatas buscan sapiencia dentro del poder. La fe del converso rompe la regla acordada. Se alargan los días pensando en montañas. Y el invierno se ríe con su risa cruel.
Espesos nubarrones ahogan el canto. Del glorioso cisne en su vuelo hacia el sol. Convencido de todo cuanto le han enseñado. Permanece apático su desventurado ser. Cuando la lluvia de fuego arde en su piel.
Si todo lo que emociona se parte en el aire. Si todo lo que llega se esfuma sin rastro. La amarga coraza configura los destinos. Lejanos horizontes planea conquistar. Pero se queda encerrado en su verano de sal.
"La primavera duro apenas unas pocas semanas. ¿Acaso se suponía que iba a durar más?"
ResponderEliminar"Vueltas de tuerca inesperadas, vueltas de página."
"Si todo lo que emociona se parte en el aire. Si todo lo que llega se esfuma sin rastro."
alguien sin saberlo puede estar sacándole una foto instantánea a tu ser más profundo... gracias...